¿DIOS LE VA AL AMÉRICA?

¿Por qué la luna ya no es de queso?
¿Dónde encontró el cangrejo su inmortalidad?
¿Cómo hacer para tener más dedos para contar a todos mis amigos?
¿Por qué mi amiga Chuy se me esconde en la enredadera de internet?
¿Aún el verde es vida?
¿A dónde van los reflejos que absorbe el espejo?
¿Por qué no les enseñan a morder a los perros que ladran?
¿Dios le va al América?
¿Cuál es el mayor número que puede haber?

Bueno, son algunas de las muchas incógnitas que mi mente no logra descifrar. Ojalá que haya alguien tan sabio, tan sabio, pero tan sabio que, al menos me resuelva la penúltima.
¿Por qué? Porque si Dios ha permitido que el América sea campeón, será fácil dar una respuesta cuando me preguntan el por qué le voy al América. Todos me dicen frases como: "no lo puedo creer", "es el peor defecto que podrías tener", "todos cometemos algún error en la vida, no te preocupes", "andas mal y vas a acabar mal", "de todos modos te quiero", etc, etc.
Y yo, que soy muy sentido les digo que mi mente me dice lo mismo: que ¿cómo le puedo ir al América?, pero agrego que en las cosas del corazón me es muy difícil gobernar y mi familia: padres, hermanos, sobrinos, hija, primos, me han contagiado este mal que es incurable y los colores azulcrema los inventó Dios para vestir a los jugadores águilas.
En fin, no convenzo a nadie, ni a mí mismo, pero cuando oigo, en el estadio, cantar a la Monumental: ¡Vamos, vamos América!, me olvido de todos los comentarios y me pongo a cantar y a saltar sintiendo dentro del pecho este cariño que no sabe de goles regalados, ni de árbitros comprados.
Por lo pronto, bebamos de la dulce copa del campeonato que ya vendrán los tragos amargos de las indirectas de los envidiosos de que Dios sea americanista.

LA PÁGINA DE CHARLES BUKOWSKI

¡Vaya!, me siento afortunado: un amigo de Oaxaca, Leo, me hizo el favor de compartir conmigo una página del "Poeta indecente", Charles Bukowski, y al revisarla no pude menos que sorprenderme por la gran cantidad de material que sobre este escritor se encuentra en este sitio.
Y yo no puedo ser tan egoísta para no compartirla con ustedes. Sólo que, bajo advertencia no hay engaño, no van a encontrar literatura tradicionalista y "decente" (¿qué es la decencia?) sino las emociones de alguien que vivió en el arrabal y del arrabal. Poesía , novela, textos, relatos cotidianos suburbanos y, sobre todo, la sensibilidad cruda de un hombre que vivió rodeado de la incomprensión humana.Rechazado por algunos, pero muy querido y aceptado por muchos.
La página es: http://www.charlesbukowski.cjb.net/
Por otra parte, cumplo mi palabra y les hago la tercera entrega del poema "Eran las trece de la tarde", ojalá les haya gustado y les adelanto que en la primera oportunidad les regalaré el epílogo de la historia que narro en este poema. Quienes ya tienen mi libro saben que el epílogo se titula "Volviste a casa".
Bien, no hablemos más y dejemos que los sentimientos fluyan en las líneas del poema.(?)

III

No lo comprendo…
han pasado tres semanas
en que pronuncio tu nombre
pero no me dice nada;
ni tu voz, ni tu rostro,
ni tu letra reconozco
en las líneas de tu carta.
Hoy, temprano, desperté
y abracé con amor mi vieja almohada,
pero no encontré el aroma que,
enamorado, aspiraba,
para vivir en tu ausencia
cuando solo me dejabas.
Y es verdad, no lo comprendo…
el sol brilla, el agua canta,
el cielo es limpio
y mis brazos no te extrañan.
¿En dónde quedó el amor
que yo siempre te juraba?
¿En dónde lloré el río de sangre
que siempre imaginé
para el día en que te marcharas?
La paloma de tu aliento
se alejó de madrugada
y tus ojos (luminosos)
son estrellas apagadas;
aunque mi corazón, (¡Dios bendito!)
ha vuelto a encender la vieja llama:
el silencio de mi casa
ya no muerde tu recuerdo
como perra de nostalgia,
mis oídos ya no escuchan
la canción que te gustaba,
ya mis ojos no te buscan
y, en mi cuarto,
la nostalgia me acompaña.
Es sábado, de noche,
y una luz de la calle
se filtró por la ventana
iluminando tu foto que colgué
en su marquito dorado
a un lado de mi cama.
Entonces, con dolor,
casi con miedo,
descubrí que te olvidaba,
y el amor,
que un día te tuve,
era en mí una cosa extraña
que se esfumó
como el humo del cigarro que,
en esta solitaria noche,
fumo al pie de mi ventana.
Son las veinte treinta y siete
y el tic-tac
del reloj que me dejaste
en la pared de la sala,
deja caer, lentamente,
con tristeza y agonía
horas de lágrimas.

LOS MAESTROS EN EL ARTE

Hoy quiero comentarles que el SNTE organizó unas jornadas culturales en las que los maestros participamos en las diferentes disciplinas artísticas como son: el canto, la poesía, los bailes regionales, la pintura y la declamación.
Sinceramente, les digo que quedé sorprendido del enorme talento que muchos de mis compañeros mostraron en estas actividades. Por supuesto, yo lo hice en poesía compartiendo tres poemas aún inéditos: "Malditos horóscopos", "Hablar de ti" y "No bastan diecisiete noches para olvidarte". Pero, sin duda, lo disfruté mucho fue la gran variedad de matices en los bailes regionales que los grupos de maestros presentaron. Creo que, definitivamente, los jurados se vieron en serias dificultades para señalar ganadores. ¡Qué bueno! Con esto, se demuestra que los maestros somos capaces de desarrollar, también, otras habilidades y en muy buen nivel.
De la zona escolar a la que pertenezco, en el Estado de México, sólo nos registramos dos: el compañero Arturo Farfán Mercado y yo.
Él participó en canto y nos ofreció la famosa canción de "Mujeres divinas" y, la verdad, lo hizo muy bien. Bueno, no es raro ya que no hay evento en el que no se presente y ¡gratis! Dice que lo hace para tener más práctica y que hasta pagaría porque lo dejeran cantar. Esto, desde luego, es amor al arte.
Ahora, como lo prometido es deuda, les ofrezco la segunda de las tres partes del poema "Eran las trece de la tarde", ojalá que les guste. Me comprometo en publicar, mañana, la tercera parte.

II
Han pasado dos días desde tu partida.
Ayer, por no dejar, llamé a tu casa,
mientras un viento frío azotaba mi cara
y la peor de las angustias
en mi alma se instalaba.
Pregunté por ti
y me dijeron (¡mala suerte!)
que de viaje te encontrabas.
Pedí que te dijeran
que el viento era un suspiro
cargado de nostalgias,
que el mar, sin tu presencia,
era un pobre viejo contenedor de lágrimas,
y que la soledad
ha vuelto a ser la gran amiga
que siempre me acompaña.
Cuando llamé sabía que sólo eras tú
lo que yo necesitaba;
mas, con resignación,
cerré la puerta que entreabrí
y por la que entró
un rayo de esperanza.
Es lunes y comienzo
a vivir, sin ti,
esta larga semana.
El ritmo de la vida
se detuvo en mi casa,
los suspiros de mi pecho
escurren por mi ventana,
en el ambiente vibra triste
el matiz de una tonada:
la canción de Marco Antonio,
(“Si no te hubieras ido ”)
y yo, en mi cama,
con la mirada perdida,
la esperanza sepultada.
Son las diecinueve doce
y el reloj llora conmigo
horas de lágrimas.

Espero que no me dejen solo y que me sigan visitando.

ERAN LAS TRECE DE LA TARDE

Ahora quiero compartir ( de una manera especial ) con ustedes, que me hacen el favor de abrir mi página y leer lo que les ofrezco por este medio, un poema que es medular en el contenido de mi libro "Malditas Palabras" (de hecho, aquí tuvo su origen el título ), sólo que se los presentaré por partes, ya que es un poco largo (quienes tienen el libro lo saben), agradezco de antemano su comprensión y su paciencia.
Les quiero pedir, también, que me dejen algún comentario, ya sea en la página o en mi correo: jose_delgado9@hotmail.com Gracias.

ERAN LAS TRECE DE LA TARDE

I

Eran las trece de la tarde
(ya sé que no se dice así,
mas cuando alguien como yo, necio,
se monta en su trece,
no hay quien lo baje
aunque el diablo baile),
eran las trece cuando llegaste a mi puerta
y el reloj lloraba
horas de lágrimas.
Sonreías, forzadamente,
pero una gran angustia
en tu voz se notaba.
Te pregunté: “¿Cómo has estado?”,
y hablamos de mil cosas
con ansias disfrazadas.
Los minutos pasaron, llovían las palabras,
por demás casuales,
que nada decían
pero a la soledad le daban la batalla.
De pronto: el silencio.
Las miradas, a veces eran reclamos,
a veces esperanzas;
entonces,
yo,
con las palabras de mi padre:
“se acabó, a la chingada ”,
de nuestra historia
cerré la página.
Eran las trece diecisiete,
la nostalgia,
en el aire,
vigilaba.
Abriste el cofre donde guardabas
tu última (la única) carta.
Dijiste: “es para ti,
la lees cuando me vaya ”.
Yo pensé: “no importa,
la he leído ya en tu mirada ”,
y el perdón (¡maldita sea!)
de mis labios no brotaba.
Acerqué mis pasos hacia ti
(las dudas sus flechas me lanzaban);
busqué tus ojos
y en ellos encontré un brillo de esperanza.
Te dije: “cuídate ”,
y quería decirte: “no te vayas ”.
Me abrazaste,
mis manos nerviosas anudaban mi bufanda
(este pinche frío invernal
el calor de mi alma congelaba).
Vi tu rostro por última vez (¡bendito Dios!)
tan cerca de mi cara,
sentí el aliento que, en horas felices,
de vida me llenaba;
me diste un beso en la mejilla,
mi corazón lloraba.
Preguntaste: “¿qué hora es?”
“Las trece treinta y uno”, te dije.
“Es tarde” –dijiste- “ya me voy, que seas feliz…”
(y algo más, pero no escuché nada).
Te acompañé a la puerta
deseando (sin pedirlo)
que una vez más a mi lado te quedaras.
Pero saliste y,
al mismo tiempo,
la soledad entraba.
Me senté y, en medio de un silencio de muerte,
con manos temblorosas,
abrí la carta.
En ella, como lo supuse,
las dudas me aclarabas;
pedías perdón por no decirlo con valor,
cara a cara.
También pedías que nunca te olvidara
(¿Cómo podría hacerlo,
si el vacío que dejaste en mi habitación
agrieta mi garganta,
y hoy que te escribo esta líneas,
que no conocerás,
siento un peso enorme
que me tortura el alma?).
Terminaste escribiendo
tres malditas palabras:
“!Adiós, para siempre !”,
la soledad reinaba.
Eran las trece treinta y siete
y el reloj lloraba
horas de lágrimas.

Mañana les regalaré la segunda de las tres partes que componen el poema. Un saludo para mis amigos poetas del grupo Transgresión de Iguala, Gro.

EL LIBRO

Dicen que para que el hombre se sienta realmente realizado en la vida, debe: sembrar un árbol, tener un hijo y escribir un libro. Yo agregaría otros favores que la vida nos regala pero estoy de acuerdo con lo anterior a medias porque, el hecho de haber publicado un libro, para mí, ha sido como el tener otro hijo.
Y digo esto porque desde que salió a la luz este libro de poemas que contiene muchas de las vivencias que, a lo largo de mi vida, he tenido, no he descansado por llevarlo de la mano, cuidarlo, enseñarlo a caminar y en muchas ocasiones lo he presentado en sociedad.
Por supuesto, como todo buen padre, he tenido que hablar bien de él apesar de los defectos que tiene. Hablo sólo de sus virtudes, claro, y cuando me preguntan por él digo que por ahí anda, caminando.
Ahora se los presento con el orgullo de quien se ha esforzado por ver cumplido un anhelo, un sueño: el de compartir con los demás mis emociones, mis alegrías, mis tristezas y melancolías, con la esperanza de que estos sentimientos los sientan como suyos al identificarse con algunas de las historias a las que hacen referencia mis humildes versos.
Va, antes que todo, mi agradecimiento para mi editor: Federico Corral Vallejo, poeta también, quien creyó en mí y aceptó que se publicara en su editorial, Tinta Nueva, (CEID) y hace una bonita presentación en el libro.
De la misma manera, un agradecimiento, acompañado de mi afecto, para mi amiga Queta Navagómez, excelente escritora, poeta, cuentista y novelista, Premio Nacional de Poesía 2004, por su apoyo para la revisión y selección de mis poemas; para mi familia por su paciencia y para mi sobrino Jahén por ser el primer depositario de esta inquietud y el primer "revisor" del libro cuando aún era sólo un engargolado.
Gracias a todos mis amigos y amigas que me han apoyado para su distribución y presentación
en muchas partes de la Ciudad de México y del Estado de México, así como de la Cd. de Iguala, Gro. Gracias, otra vez, mil gracias.

LA RECONCILIACIÓN

Dicen que después de una riña entre una pareja, si de verdad se aman, lo más atractivo es la reconciliación. Pero la forma que propongo para reconciliarse es sin palabras, dejando que sean los sentimientos los que allanen el camino y el acercamiento de los corazones se dé desde la piel, pasando por la boca y el sexo.
Bueno, es mi propuesta que, sin hablar

DEJEMOS AL AMOR

No te quedes en la puerta,
entra,
la tormenta ya pasó
y el mar
se mece en dulce calma.
Ven,
ayúdame
a recoger del piso
los pedazos de mi alma.
Ya lo ves:
también lloro,
no digas nada,
dejemos al amor
que hable sin palabras;
porque después de todo,
¿qué importa si tú, o yo,
ganamos la batalla?
Aquí no hay más que dos,
que a fuerza de sufrir,
descubren que se aman.
Y el perdón que me pides
desde antes te aguardaba.
¿Ves qué fácil
cuando el amor enciende
otra vez la llama?
Me besas y te beso,
y un jardín de rosas
florece en nuestra cama.
Abrázame,
haz que tus manos
sean brasas en mi espalda.
La hoguera está encendida,
no digas nada,
dejemos al amor
que hable sin palabras.

Poema que pueden encontrar en mi libro "Malditas Palabras".

CUANDO SE VA UN SER QUERIDO

PALOMITA BLANCA

Y sucedió lo inexplicable.
Nos has dejado ya con nuestras pobres manos
huérfanas de ti,
apenas con la tierra seca que,
desolados,
amontonamos, sudorosos,
junto a las flores frescas.
Diecisiete días con sus noches,
hora tras hora, minuto tras minuto,
tu corazón cansado libraba la batalla;
y todos juntos, con las manos unidas,
por tu salud corrían nuestras lágrimas;
pero en un descuido,
con el viento tibio de la tarde,
Palomita Blanca,
te fuiste.
(¡Tan grande está la casa,
tan grande y solitaria!
¡Tan grande y sola tu silla favorita!
¡Tan fría y tan sola está tu cama!)
Y todavía nos viste entre la gente,
abrazados,
cantando para ti,
con el alma dolorida,
la canción del pescador que tanto te gustaba;
mientras el cielo, compadecido,
soltaba una llovizna que no refrescó
nuestras ardientes gargantas.
Ahora, nos queda tu recuerdo,
tu imagen viva
que es nuestro universo,
y tus pasos, por esta casa
en la que nos dejaste encendidos luceros.

Este poema lo comparto con ustedes, con un poco de tristeza,
pero con el orgullo de haberlo escrito a la memoria
de la señora madre de mi amigo Juan Carlos Rivera
quien falleció el año pasado y le prometí, a él,
que lo publicaría y estoy cumpliendo por la amistad
y el respeto que él, de mi parte, se merece.

Comentarios a mi dirección: jose_delgado9@hotmail.com

ANOCHE SOÑÉ QUE ME HABÍAMUERTO

Anoche soñé que me había muerto:
me vi rodeado de mucha gente
que me visitaba,
estando, yo, tendido
en una gran mesa de madera
(creo que era la del comedor de mi madre).
Me vistieron elegantemente
y no es raro,
a todos los difuntos los arreglan bien
para que Dios les haga su fiesta.
Mientras unos entraban otros salían de mi casa
(así es en la vida, nadie lo duda)
y se despedían de mí,
yo creo que deberían haber dicho:
hasta luego, al rato nos vemos;
y qué bueno que dijeran eso
porque no hay cosa más terrible
que estar solo,
aunque, en la vida, haya veces
en las que más valiera.
Pero ya en la muerte
es la peor de las angustias
(yo lo sé por mi sueño, por supuesto)
el pensar que no vas a tener, junto a ti,
en quien descargar tus frustraciones,
tus melancolías, tus envidias;
porque para eso buscamos a la gente,
si no, ¿para qué?
Una señora,
de las que rezan con cada uno de sus respiros,
le dijo a mi familia
que colocaran mis manos
sobre mi pecho,
de manera que se viera
que yo estaba en paz con todos,
en la muerte,
como nunca lo estuve en la vida.
Si de por sí ya estaba en guerra con mis pies
dentro de mis zapatos nuevos
que me lastimaban
(en serio, me lastimaban),
ahora más con las manos quietas,
me rebelé y las bajé del pecho;
entonces, disimuladamente,
la misma rezandera, quitó una agujeta
de uno de mis zapatos
y me las ató.
En ese momento comprendí
que ya no debía dar más lata
y tenía que dejar a los vivos
que hicieran con mi muerto
lo que fuera necesario
para que estuviera quieto
ya que, de vivo,
siempre anduve con el ojo alerta,
los pies sin caminos,
las manos sin viento.
Así que estuve muy tranquilo,
con los pies muy juntos,
con las manos quietas,
con mi pecho muerto
hasta que sonó la alarma de mi celular
y me regresó a este mundo
en el que, todavía,
nadie, pero nadie,
estará en paz conmigo
por esta mano que escribe
y por estos ojos
con los que todo veo.
(Creo que mi epitafio decía:
"El que nada tuvo, porque estuvo ciego")

Este texto, no sé si poema, lo dedico a todos mis amigos(as) que me han hecho el favor de leer mi página y que me han dedicado uno que otro recordatorio familiar por usar un tamaño de letra tan pequeño y colores tan chillantes. Les ofrezco disculpas y les prometo que trataré de no descuidar esos detalles, pero, por favor, no me dejen solo. Les pido, además, que me dejen algún comentario. Si no pueden hacerlo porque no hayan aprendido bien, como yo, el idioma de Shakespeare, entonces, por favor, envíenmelo a mi dirección: jose_delgado9@hotmail.com
¡Sale, bay!

SATISFACCIONES DE POETA

Fíjate que estando aquí en el Pitillal, me metí a tu página y leí algo de lo nuevo que has escrito y me gustó mucho lo que escribes sobre "LA VIDA ES GENEROSA" y "LA FAMILIA Y LOS VALORES HUMANOS". También me gusta tu narrativa, porque lo escribes con tanta facilidad, se nota que te sale espontáneo, lleva su propio ritmo, se desliza la palabra en la mente de quien lo está leyendo y corre y fluye como manantial; gracias por compartir tu página con la gente y sobre todo conmigo. María de Jesús

Perdón por pecar de vanidoso, pero quise comenzar este texto con el correo que me envió mi amiga María de Jesús Márquez a quien ya les he presentado porque es ella quien con mayor frecuencia me escribe y quise contestarle desde esta página al mismo tiempo que lo comparto con ustedes que me hacen el favor de leerme.

Y le he titulado: "Satisfacciones de poeta" porque, ayer que tuve la necesidad de pasar a consulta al hospital Gonzalo Castañeda de la Cd. de México, la doctora que me atiende, una persona muy profesional y amable, Dra. Angélica Alcalá, viendo que llevaba un libro en las manos me pidió que compartiera, con algunos pacientes a los que les aplicaba unas terapias, uno de mis poemas. Le dije que no era mi libro (era el libro de poemas de Bukowski) pero los pacientes me dijeron que no importaba y les leí el poema "El día que iba a morir" y fue tema para un a polémica que se desató entre ellos mientras la doctora me revisaba de mis males.

Después les platicó que yo también soy poeta y me pidieron que les declamara uno de mis poemas, pero como no acostumbro a memorizar mis poemas les ofrecí disculpas y sólo les pude "decir" el poema "LO QUE ME FALTA", que es muy pequeño y ya lo he enviado a su celular de algunas amistades, entre ellos el doctor, cardiólogo, Samuel Montes de ese mismo hospital, y dice así:

No me faltan tus ojos

ni tu voz

en la penumbra de mi cuarto

en silencio,

no me faltan tus manos

que rondaban,

permanentemente,

por mi sexo,

lo que me falta,

como a ti,

es tener mis labios quemantes

en tu cuello

y que mis dientes muerdan,

con amor,

tus pezones despiertos.

Por supuesto que sirvió para otra polémica sobre el erotismo en la que las participaciones giraron en torno a la madurez de los adultos para entender que este aspecto del ser humano es tan importante que nadie puede (ni pudo) negar que cubre muchas de las satisfacciones de nuestra vida. Me preguntaron que quién era la destinataria y les contesté que en cualquier presentación me hacen esa pregunta y les dije que mi respuesta siempre es la misma: la gente que me lee. Y así es, porque mi primera intención es que sientan mis poemas como suyos y que los dirijan hacia sus parejas y la segunda es que conozcan las emociones que me han permitido disfrutar de la vida con plenitud.

Por supuesto que les aclaré que mi libro no sólo contiene poemas eróticos y me solicitaron, con un interés genuino, que les hiciera llegar un ejemplar con la doctora.

Por otro lado, aprovechando que la doctora creyó necesario mandarme a descansar por el día de hoy, me vine a Guerrero ayer mismo, 19, para acompañar, hoy 20, a mis amigos los poetas de Iguala con los que integramos el grupo "Transgresión" ya que tenían una invitación para presentarse en Taxco. Como yo no pensaba ir no tenía myores informes y como me agregué de última hora iba preparado para leer mis poemas del libro "Malditas Palabras".

Ya en el camino me explicaron que se trataba de un evento en un jardín de niños con las maestras y padres de familia. De igual manera yo iba entusiasmado sin imaginarme la experiencia que iba a vivir.

Al llegar al lugar nos dieron una recepción muy padre y nos entregaron un programa en el que nos dimos cuenta de que se iban a desarrollar varias actividades con los niños: leer cuento, chistes, hacer teatro, leer y escribir poemas, etc., todo en torno al fomento de la lectuira en los niños de preprimaria.

De manera que me olvidé de mis libros y seguimos a las maestras que nos guiaban por cada salón en donde se efectuaban estas actividades.

En uno de los grupos vi a una pequeñita como de cinco años que me despertó en mi interior una gran ternura por su aspecto: vestía un trajecito verde, como pantalón (espero que ese entienda), tenis azules y un sombrero rosa con una flor.

Su carita morena proyectaba una gran angustia por no poder hacer el trabajo que les habían pedido, sus grandes ojos iban de la tristeza a la melancolía y en su nariz se podían ver dos rasguños, con seguridad de su más reciente riña. Las uñas de sus dos manos las tenía pintadas de rosa.

Pronto ya le había tomado un par de fotos con mi celular presumiéndoselas a mi compañera, la poeta Danira. Pero no fue todo: tomé una hoja que llevaba en uno de mis libros y le escribí algunos versos que dicen así:

Su sombrero era una fiesta,

su nariz una leyenda,

tenía ojos de princesa

y uñas de interrogación;

yo la vi

y en un instante

se quedó en mi corazón.

Cuando nos pidieron que nos presentáramos aproveché la oportunidad para comentar en público sobre la niña y el poema que me había inspirado y se los leí. Demás está decir sobre los aplausos recibidos, sin embargo, la pequeña se metió debajo de su mesa y no salió hasta que terminó su trabajo.

Pedí una cartulina y, con letra más grande, le escribí mis versos y se lo regalé con un dibujo que le agregué. Me lo aceptó y lo anduvo presumiendo con "todo el mundo".

Transcurrió la mañana, llegó su mamita por ella y cuando se iba pasó junto a mí, me tocó el hombro y con una sonrisa que no he de olvidar jamás me dijo "Adiós" y se fue de la mano de su mami. La señora sólo me volteó a ver, me sonrió y salió leyendo el poema que le había regalado a su princesa.

Estas son las grandes cosas que dan mayores satisfacciones. Más que los diplomas y reconocimientos por las presentaciones, con esto se contempla el espíritu en el espejo de la dicha.

LA VIDA ES GENEROSA

Sin lugar a dudas: la vida ha sido muy generosa conmigo; me ha permitido todo: ser feliz, estar triste, disfrutar a mis padres ya grandes (aún los tengo conmigo y los quiero mucho), formar un hogar, tener una hermosa hija, contar con hermanos muy unidos, haber nacido en una comunidad en donde se respira el sudor del trabajo honrado, tener una profesión que me ha dado muchas satisfacciones, escribir un libro y estar preparando otro, estar vivo a pesar de mi enfermedad (la diabetes) y todos los riesgos que con ella corro, vivir en una ciudad en la que podemos acceder fácilmente a muchos centros culturales, pero sobre todo, indiscutiblemente, además de haberme regalado una gran familia, es el hecho de tener muchos amigos.

Alguien me dijo un día que los amigos se cuentan con los dedos de una mano y hasta sobran. Yo creo que lo inventó quien realmente se sentía muy solo. Yo pienso que sí es posible considerar como amigos a todos aquellos con los que sabes que, en un determinado momento, cuentas.

Dice una frase: "Llámame aunque no me necesites porque puede ser que yo te necesite". Por eso digo esto. Aún cuando no frecuentamos a nuestras amistades, sabemos que están ahí con el afecto vivo y con el corazón abierto para recibirnos y fundirse en nuestros sentimientos, ya sea de soledad, de melancolía, de alegría, de nostalgia, etc.

Pero es que la amistad no es sólo para recibir, es más que nada para dar, sin esperar nada a cambio y es su especial símbolo: la generosidad. Y no me refiero a cosas materiales (aunque también pueden ser) sino a la compañía, la comprensión, el apoyo, una sonrisa, una palabra, el tiempo, el pensamiento, las buenas vibras y por qué no, la crítica sana.

Quien se ha considerado realmente como un buen amigo comprende cabalmente lo que digo y puede expresar: "Seré tu amigo no para hundirme contigo sino para ayudarte a salir, a levantarte". Dice una expresión muy popular: "Amigos en las buenas y en las malas". Parece muy simple pero así es. No sólo en la fortuna se es amigo sino también en la desgracia. Quien se aleja de ti cuando le necesitas no es tu amigo.

Bueno, no sé si deje de mencionar a alguien porque la memoria a veces nos traiciona, sé que comprenderá porque el corazón lo sabe y esconde y guarda muy bien las imágenes y la fidelidad de los amigos.

Amigos(as) jubilados(as): Esperanza, María, Juanita, Isabel, Luz, Rodolfo. Ahí están al pendiente, sin duda.

En guardia: Mario Hernández,claro, Natalio, por supuesto, Max (dónde estás), Paty Meza (como siempre), Laura (incondicional), Manuela y Agustín (primeros compadres), Evelio y Rosalinda (también compadres), Leopoldo (En Cuautla con mis ahijados), Alfonso (primo, amigo y compadre), Alfredo y Tomás (primos y amigos),Leopoldo de Iguala, Rafa (amigo y compadre), Tacho (primo y amigo), Martín (amigo y compañero de vivienda), José Luis (en Cuernavaca). En guardia, porque nos vemos poco pero estamos.

Cotidianos(as): Guille (siempre), Miguel, Jorge y Luis (exalumnos, amigos y compadres), Juan Carlos (exalumno y amigo fiel), David(amigo cordial), Sandra (buena niña), Ale y José (ahijados y amigos), Gregorio, Queta y Toño (hermanos y amigos), Alejandro (cuñado y amigo).

Inseparable: Jahén (sobrino, ahiijado, amigo, buen estudante y gran ser humano).

Estos son los que me dictó la mente. Sé que hay más que guarda el corazón. Pero todos son y me faltan dedos para contarlos porque, como sé que cuento con ellos, también saben que cuentan conmigo.

LA FAMILIA Y LOS VALORES HUMANOS

Un aspecto importante que hay que tener en cuenta cuando advertimos que los valores humanos en la sociedad se están perdiendo es que la raíz de este mal se encuentra, ni más ni menos, que en la familia.

¿Por qué digo esto?

Recuerdo, claramente que, cuando fui niño, nuestros padres nos guiaron, a mis hermanos y a mí, por el camino de la honradez, de manera que jamás se nos ocurría tomar algo que no fuera nuestro.

En cierta ocasión encontré un carrito de plástico junto a la puerta de una casa como a una cuadra de donde vivíamos, pero en la calle. Llegué con él y, al verlo, mi padre, me preguntó que dónde lo había tomado y yo, diciendo la verdad, expliqué lo que ya dije. No terminaba de decir la última palabra cuando ya estaba sintiendo sobre mi espalda el primer huarachazo y en mis oídos retumbando el grito exigiéndome que regresara el carrito al lugar de donde lo había encontrado.

Desde entonces, siempre que he tenido la oportunidad de quedarme con algo que no es mío, la imagen de mi padre se me revela y siento el ardor en mi espalda que me dicen: eso no está bien y mejor me olvido del asunto.

Desde luego que no estoy considerando la forma como idónea para sembrar en el hogar las semillas que germinen en el ser humano en el respeto, la honestidad, la amistad, la solidaridad, la generosidad y el amor. Sólo trato de ejemplificar cómo, las normas de conducta del hogar, pueden ser más significativas que las que se adquieren en la escuela, en la religión o en la calle.

Si no se preocupan, los padres, por influir en sus hijos, desde que son niños, bajo los preceptos que los conduzcan por la vida de una manera responsable de su vida como de la de los demás, seguiremos observando el deterioro de las relaciones humanas y la pérdida de los valores que nos distinguen de los demás seres vivos y, al mismo tiempo, nuestra sociedad se distinguirá por su agresividad, la deshonestidad y el revanchismo.

EL MAGISTERIO

Hace poco leí por aquí, en internet, un comentario sobre la escuela, en la actualidad, que me dejó intrigado. Decía, entre otras cosas, que ahora se les dedica mayos atención a los niños con necesidades de aprendizaje especiales y que a los "normales" se les descuidaba con respecto al ritmo y a los estilos para acceder al conocimiento. Concluía de manera severa afirmando que, a este paso, todos los niños de cada grupo serán "especiales".
En el mes de octubre cumpliré 28 años de servicio en esta noble tarea de enseñar por lo que, a dos de jubilarme, no dejan de sorprenderme los enormes esfuerzos que investigadores y pedagogos han hecho para proponer formas "nuevas" de enseñanza. Sin embargo, a la luz de las estadísticas de las evaluaciones para conocer el nivel de aprendizaje en todos los niveles educativos, el resultado es el mismo: estamos en un estado deplorable en cuanto a conocimientos se refiere.
Y en cuanto al desarrollo de la creatividad, que es el aspecto de mayor importancia en el que la educación debiera enfocar la mayoría de sus estrategias para hacer que el individuo, en sociedad, tuviera estrategias para resolver cualquier tipo de situación que se le presentara, nos arroja, también un saldo negativo.
Pero, bueno, no es mi intención hacer un análisis o una crítica al sistema educativo mexicano y, mucho menos, a mis compañeros maestros de cualquier rincón del país; sólo intento reflexionar sobre este tema ahora que es el "Día del maestro" ya que, como tal me siento responsable de lo poco o mucho que he dejado de hacer para que la situación cambie.
Y dije que es una profesión noble porque alimenta el espíritu el ver en los niños el brillo de sus ojos cuando sienten que han aprendido algo nuevo, cuando se aloja en sus almas el sentimiento de querer ser como su maestro (a), cuando se dan cuenta de que son tratados como seres humanos: queridos y respetados.
Ahora, después de tantos años de "ser" maestro, puedo decir con orgullo que quizá no he enseñado muchos conocimientos pero que he procurado el sembrar, entre mis alumnos, los mejores sueños y los más grandes anhelos, lo que me ha permitido recoger el mejor de los frutos: su amistad.
Hoy tengo grandes amigos que fueron mis pequeños alumnos. Entre los que destacan, sin dudas, los Hernández Perianes: Luis, Jorge, Miguel, Roberto y Agustín. Todos mis alumnos de sexto grado y todos mis ahijados. Luis y Miguel son, ahora, también mis compadres ya que me hicieron el honor de darme a sus pequeñas hijas como ahijadas.
Con igual importancia los Hernández Navarro, tres hermanos que también fueron mis alumnos y ahora son mis ahijados: José, Ale y Michel.
Cada día me visitan exalumnos que ya están en la universidad o que ya son padres de familia y de pasadita van a saludarme y ésta es la mejor recompensa que, como maestro, he tenido. No hacen falta los reconocimientos de las autoridades cuando cuentas con las que te dan tus alumnos y son, de verdad, las que más valen.
Feliz Día para todos mis hermanos que son, como yo, maestros: Queta, Toño, Gregorio y Pablo y para mi cuñado Alejandro así como para la esposa de Pablo: Irasema.
Felicidades también para todos mis compañeros(as) y amigos (as) que son maestros (as).
¡Buen día!

QUIEN ESTÉ LIBRE DE CULPA...

Anoche recibí una llamada que me motivó para escribir este texto en el que quiero hablar sobre algo que, aunque duele, no deja de ser ejemplo de valor, honestidad y amistad.

Me dijo: "Maestro, le llamo para recordarle que en este mes es el cumpleaños de nuestro amigo (X) y que habíamos quedado en ir a verlo todos, juntos, para felicitarlo y convivir con él".

Claro que no me he olvidado -le constesté-. Y planeamos la visita al reclusorio Oriente, donde se encuentra nuestro amigo pagando una condena por un error que cometió.

Y digo que es ejemplo de valor porque todos los que le estimamos nos dimos cuenta de la enorme desesperación por la que tuvo que pasar durante los primeros meses de cautiverio y algunos llegamos a temer lo peor, por el qué dirán y, sobre todo, por la vergüenza que él sentía ante su pequeña hija. Sin embargo, con el apoyo nuestro, de su familia (su madre, una anciana que apenas puede caminar y no le falla cada semana para ir a verlo) y de otras amistades como la escritora Queta Navagómez, ha podido superar las crisis y, actualmente, por su preparación y esfuerzo está desarrollando actividades académicas entre los internos que le han dado un lugar de consideración y respeto.

Esperanza, María de Jesús, Juanita, Mario, Isabel, Paty y yo, somos algunos de los fieles que no le hemos abandonado. Desde el principio establecimos el compromiso de estar con él hasta el final ya que, aún cuando no estuvimos de acuerdo con la acción que realizó, lo comprendimos y, sin juzgarlo (¿quiénes somos para hacerlo?) lo íbamos a apoyar de la manera en que fuera necesario hasta que saliera de ese lugar de "readaptación".

Hace cinco años que le visitamos en el "reclu" y a pesar de haber tenido que pasar por mil adversidades para verlo, lo hacemos con emoción ya que lo extrañamos afuera.

Quienes saben de la persona (nuestro amigo) de quien hablo, no niegan el profesionalismo que desarrolló en su trabajo y el trato humano que siempre ha tenido para todos. Quienes nos conocen también saben que el afecto que un día nació entre nosotros con el pretexto de haber formado un círculo de estudio para todos los compañeros de la zona escolar, se ha fortalecido con estas circunstancias que nunca nos imaginamos que íbamos a pasar.

Y es ejemplo de honestidad porque él ha reconocido su error y está pagando la sanción ante la sociedad que, con frecuencia, juzga sin profundizar en los verdaderos motivos que orillan a una persona para cometer un delito.

No por amistad, por justicia plena, creo que más bien haría si estuviera ya laborando con libertad en la reintegración de sus derechos.

También escribe, ha ganado concursos de poesía y de cuento que organizan en los reclusorios del país y, si él me autoriza, algún día les daré a conocer algo.

Por lo pronto, cuando se acerca el día de su cumpleaños, quise hablar de él (en el anonimato por respeto, no por vergüenza) y para hacer la reflexión de que muchas veces juzgamos a los demás, rechazándoles por sus defectos o por sus errores, sin detenernos a ver que todos, pero todos, hemos tropezado también con alguna piedra que se nos cruzó en el camino y nos hizo caer, y nos ha ha ensuciado, para siempre, nuestra piel y el alma.

"DÍA DE LAS MADRES"

10 de mayo, ¿qué escribir? Inevitablemente, el tema es único: El día de las madres. Pero, por supuesto, hablar de la madre, en general, es díficil: suena hueco, falso, insostenible. Sin embargo, hablar de la madre de uno es aún más difícil; sin querer, caemos en el lugar común de los halagos y parece que sólo se trata de homenajear al ser que nos dio la vida por querer ser agradecido y corresponderle de alguna manera por todos sus sacrificios y esfuerzos hechos por nosotros, sus hijos.
Bricia Bahena Piedra, hija de Camerino Bahena y de Julia Piedra. Nativa de Tomatal, Gro. Hace más de setenta años que nació y sigue siendo la niña traviesa que juega con sus emociones y se fortalece como ser humano en su religiosidad y el apego a la familia. Madre de seis: Odila, Martha, Inocente, Queta, Gregorio y Toño.
Desde luego que hablo de mi madre, y lo hago desde la Cd. de México, donde vivo, pensándola, añorándola, viviéndola en mi corazón y recreándola en mil imágenes distintas: vendedora de pan, jornalera, campesina, lavandera, vendedora de guajes y de nanches, católica, fiestera, comerciante, amiguera, madrina de cien, comadre de doscientos, cariñosa, fuerte, combativa, fiel, siempre alerta, rebelde, amorosa y, sobre todo, excelente madre.
Ven como es muy fácil caer en el lugar común de los elogios. Pero, ¿qué puedo hacer, ahora que la tengo lejos, si no es pensando en sus manos que no me acarician, en sus palabras que no me regañan, en sus ojos que no me miran?
Ahora recuerdo cuánto me dolían los jalones de orejas que, cuando fui niño, me daba; pero en este momento, que escribo por ella, y que me encuentro solo, ante esta insensible máquina, con una lágrima escurriéndome de cada uno de estos ojos que ella me obsequió, quisiera que estuviera conmigo, que me regañara por mis travesuras y con sus manos rústicas me jalara otra vez las orejas para recostarme en su pecho y me dijera: hijo mío,no estás solo, ¿no estoy contigo, como siempre?
Gracias Bricia Bahena, gracias madre.

POETAS QUE TRANSGREDEN

DICE EL DICCIONARIO:
TRANSGREDIR: QUEBRANTAR, VIOLAR UN PRECEPTO, LEY O ESTATUTO.
Entonces, "Transgresión", el grupo de poetas de Iguala,Gro., que me han hecho el favor de invitarme a que participe con ellos de las actividades literarias que como grupo tienen, pretenden romper con los estilos que durante décadas han sido considerados intocables o ¿inviolables?
A mi modo de ver, con lo poco que ahora conozco de lo que escriben, buscan ofrecer una propuesta poética y narrativa que no esté sujeta a normas tradicionalistas arcaicas (no por eso desvaloradas) en cuanto a formas y fondos temáticos.
Dice Fernando Antúnez, en su poema "MARKETING":

"Tuve muchas ofertas para olvidarte...

En el laberinto inexpugnable

de unos versos...

y sólo la poesía pudo comprobarlo:

pude olvidarte, pero no quise."

En su poema "GUITARRA", Danira Castrejón Soto, juega con los contrasentidos al pensar en el ruido del silencio con sus versos: "El silencio doloroso de tu canto,

me llena...me empapa,

y deja atrapado mi llanto

entre mi piel y mis huesos".

LUIS LUNA, Poeta y rockero,profundiza con sus imágenes en la sensiblidad del hombre condenado a sufrir la desesperanza del arrepentimiento que no le alcanza para desahogar la angustia de saberse culpable. Con su poema LA REDENCIÓN DEL HEREJE, nos dice, crudamente:

"La culpa de los actos

y la rebelión

son siempre castigados...

el engaño y la mentira

son dagas y puñales que han herido

y a mis sentimientos...envenenado."

"Decir no al embrujo de tus ojos,

es como trastocar el silencio sepulcral,

es como truncar las esperanzas del impío,

es como robar la fantasía de los cuentos..." MARICELA ARZATE, en su poema RENUNCIA, nos habla, realidad de la no renuncia. Nos regala imágenes imposibles por medio de la posiblidad de su lenguaje y de su imaginación; porque al renunciar a la persona a la que se ama, cuando el sentimiento del amor es complemento de nuestra existencia, todo se acaba, todo se derrumba: ni la candidez del niño existen, ni la brillantez del sol, ni las resplandecientes estrellas, todo se oscurece, no hay ilusión, no hay esperanza, en fin: no hay vida. Y si no hay vida, no hay nada.

Bien, esta es una forma de agradecerle al grupo el honor que me han hecho para aceptar mi humilde participación. hemos planeado ya algunas actividades y pronto las daremos a conocer. Así también en los próximos días abriremos un espacio único para Transgresión en donde compartiremos lo que hagamos e invitaremos a que se unan a la transgresión de la palabra.

¿DÓNDE QUEDA TOMATAL?

Cada vez que me preguntan de dónde soy, inevitablemente, respondo que de la ciudad de Iguala, en el estado de Guerrero. Casi nunca preciso el lugar de donde soy originario: la comunidad de El Tomatal. No es por vergüenza, por supuesto; al contrario, me siento plenamente identificado con los usos y las costumbres de mi pueblo, con su gente y, además, allá se encuentra mi familia y muchos de mis mejores amigos.
Pero si contesto que soy de Tomatal, invariablemente me preguntan: ¿Dónde queda Tomatal?
Y claro, también he escrito algún poema sobre mi pueblo y otros textos en prosa sobre sus fiestas.
Ahora les comparto algunos versos de un poema al que titulé

CUANDO DE CASA SALÍ

Cuando de casa salí

hebra de oro até

desde el centro del patio

hasta la más profunda de las arterias

de mi corazón provinciano.

.....................

Y renazco, poderoso,

a la luz de los luceros,

en músico, como mi padre,

o en sufrido jornalero.

Cuando de casa salí,

con un sueño en cada mano,

no sabía que dejaba

en la iglesia de mi pueblo,

en su gente y en mi barrio,

los taciturnos latidos

de mi corazón provinciano.

LA SOLEDAD

Hablar de la soledad, en soledad, es como referirse al sol estando en el desierto. Pero, de algo tengo que hablar, hoy cuando siento que una telaraña me envuelve los sentidos y me aísla de todo y de todos. Nadie puede negar que duele reconocerse en soledad, no material sino espiritual; es decir, creeer, suponer, pensar, sentir, imaginar, aceptar, tragarse entera la convicción de que a nadie, pero de verdad, a nadie le importas.

Y lo peor es cuando hay quienes intentan demostrarte lo contrario, por lo bajo te sonríes y haciendo la más desagradable de las muecas exclamas: ¡ajaaá! Así es esto, cuando no encuentras la más leve brisa que mueva tu embarcación y estás en el centro del océano tus fuerzas ceden, la lucidez se opaca, la lengua se pega en el paladar y el corazón se duerme con la puerta cerrada.

Y no hay lluvia que refresque la resequedad de tu alma, sólo una oscura, terrible y espesa nube de melancolía te acompaña. Entonces, los diablos se apoderan de las palabras y comienzan a trincharlas, les sangran, las corrompen y así, en estado putrefacto, se juntan en una masa espantosa que destila dolor y odio, rencor y egoísmo, pesadez y llanto, y dan forma al gran poema que esperabas para escupírselo en la cara o como taladro incrústarselo en el oído de la persona que te tiene en ese estado de degradación y miseria.

Y si ella te pregunta, aún con un tono de esperanza (o de tristeza): ¿es que ya no me quieres?

La hediondez se suelta con algunas letras que pronuncias con el mayor de los desprecios:

"No es que te haya dejado de querer,

lo que pasa es que no sé

si alguna vez te quise"

Y ahí dejas clavado el puñal en la más cruda de las heridas. El impulso es el mismo y para dar marcha atrás ya no se tienen las mismas fuerzas. Y ahí te quedas, encharcado, con los dos pies metidos en el lodazal de tu veneno, hasta que como Medusa, eres víctima de ti mismo y te llega lo que tanto ansiabas: la liberación final y definitiva que te hará abandonar la fosa de la soledad que tú mismo cavaste.