Hoy no tengo ganas de escribir algún poema. Un renglón no saldrá de la nevera que me congela el pecho. Las lágrimas, ahora, se encharcan en el enredo que se ha formado en mi garganta. Ninguna palabra alcanza, no hay letras que me perviertan y me obliguen a deahogar la miseria de estar solo. No tengo facultad; si un día la tuve se la comió la serpiente del arrepentimiento. No camino, me arrastro entre la podredumbre de los silencios que llovieron sobre los senderos. ¡Noooooooooo! La luna me desconcierta. Veo el reloj y una nota cae, lentamente, escurriendo desde los tiempos ignorados. Sólo un sueño me atemoriza: yo, parado, en la orilla, frente al espejo que no refleja más que las sombras de lo indescriptible, esperando...esperando...una mano, un viento suave al menos, que termine con la indecisión. Afuera, y en otros lados, las miradas ajenas, los cielos, las conversaciones, los deseos. Aquí, adentro, el vacío. Y para hablar del vacío no se necesitan las palabras, ni las ideas. Sólo una red con la que atrapar el sabor del trueno, el color del olvido, porque los àngeles también caen.
Mientras tanto, mientras puedo escribir algo coherente, cuando termine esta incertidumbre, más vale encender el fuego, el bondadoso fuego de la carne que no te satisface pero que te alimenta.
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