DICHA PLENA

Despertaste entre mis brazos
y me sentí infinito...


Foto cortesìa de Gabriel Marni "Pintoresvivos".

ELLA ES LINDA

Ella es linda, sin duda,
por dentro y por fuera
( más por fuera, a veces).
Tiene un buen cuerpo
y cuando me lo presta,
o nos lo prestamos,
la pasamos bien
y me olvido del frío,
de mi ropa sucia
y de mi casero
a quien le debo la renta.
Además de linda es traviesa
como una potranca
que no cabalga sola, sin jinete.
En ocasiones, llega a la casa
y me dice "apaga la luz porque
vamos a hacer cositas",
y nos amamos a tientas
como dos ciegos locos
que no encuentran la forma
para quererse en silencio.
Pero en otras introduce el sol y la luna
y enciende veladoras
arededor de mi cama.
Entonces, las estrellas
que luce debajo de las cejas
se vuelven más brillantes,
más nítidas.
Ayer fue distinto,
llegó con una botella de tequila
y nos la bebimos como si fuera
la vida misma,
y quizá por eso nos pusimos a barajar
nuestros destinos e inventamos
un futuro imposible que desparramamos
en las sábanas que terminaron
sobre el tapete, en el piso.
Sólo entonces la vi fea
y pensé que era otra la mujer
que me veía con ojos de melancolía.
Pero al despertar, los dos, con la boca reseca
y la esperada punzada en la cabeza,
se vistió, ató su cabello
con uno de mis calcetines,
guardó en una bolsa la botella vacía
y la tiró en el bote.
Volvió a ser linda
porque con una media sonrisa
murmuró en mi oído:
"tiré el sueño".
Se puso sus zapatos rojos y se fue.
Volvió a ser linda sin duda,
por fuera
(pero más por dentro).

Con mi agradecimiento para Gabriel, por permitirme usar sus fotos. Si gustan recrear la pupila con hermosas tomas que son verdaderas obras de arte, les invito a dar clic en el link de la izquierda: PINTORES VIVOS. Saludos , Gabriel, y gracias.

MI AMANTE

Creo que soy yo el que no entiende tu enojo. Pienso que debías comprender que mi naturaleza me hace ser así, tan descuidado contigo, tan rebelde conmigo mismo. Y me voy de tus brazos cuando más calor de mi cuerpo necesitas. Y no te lo oculto: mi amante me espera. Sabes bien que pienso en ella y mis amigos, tan locos como yo (por eso me comprenden), adivinan en el brillo de mis ojos y en el temblor de mis manos que seguimos en conflicto.
Y ellos, mis amigos, en resumidas cuentas, no podían hacer menos ya que la conocen bien y saben que por ella cualquiera deja todo: hogar, familia, el dinero y hasta el perdón de los padres.

Siento mucho, de verdad, causarte estas penas pero no tengo remedio. Ella me absorbe, me enloquece, me hace ver lo que no existe, se mete en mi piel, en mis sentidos, en mis días cálidos y hasta en los fríos, es fugaz y permanente, sombra y luz, color y desvarío.

Además, te confieso, la llevo en la sangre, en mis rencores, en mi destino. Ella es mi principio y mi final, sueño y realidad, nacimiento y muerte, crueldad y bondad, carne y patriotismo.

No te pido perdón porque no lo merezco. Seguiré igual, por siempre, amándola con el riesgo de seguir siendo yo mismo; con la podredumbre de sentirme, a veces, que junto a ella desciendo hasta el abismo. Y maldito yo que no la niego y bendito yo que me maldigo.

Seguiré igual, te lo aseguro, amándola, porque desde que la conocí el sueño azul en mi alma rueda diferente. Seguiré igual, durmiendo entre las redes de mi absorbente amante: la poesía.

NO IMPORTA

No importa que me mientas
y me digas que tus manos están tibias
por el sol de la mañana,
y tampoco importa mucho
que yo vea en tus ojos de ceniza
una luz que hace tiempo
encendía mi llegada.
No importa,
ni tu risa que se esconde
en los pliegues de tu cara
cuando digo que es mentira
que en mí pienses
al tenderte, solitaria,
en la espuma de tu cama.
No me importa.
¿Para qué las amarguras
y las locas fantasías de los celos
y las dudas
que me roen en el alma?
No me importa que me mientas
si te quiero entre las rocas
de las penas,
entre el lirio de las dudas
y en el triste y cruel pantano
que nos da la desconfianza.

¿QUÉ VA A SER DE TI...?

¿QUÉ VA A SER DE TI CUANDO ME VAYA?

¿Qué va a ser de ti
cuando me vaya de tu lado?
¿Quién te dirá que te quiere
con la emoción temblando
en un arca cerrada?
¿Quién lloverá en tus ojos
con el dolor
de cada madrugada?
Y tus brazos, tan tibios,
¿dónde hallarán este calor
que en mi cuerpo encuentran
todas las mañanas?
¿Qué va a ser de ti
en las noches frías
y en la desesperanza
de la luna de tu sexo
en el espacio enorme
de tu cama?
¿Quién nacerá desde tu vientre
hasta tus pechos dulcísimos,
como yo lo hago,
rasguñando la noche
de tu almohada?
¿Qué va a ser de ti?
¿Y…qué va a ser de mí,
cuando me vaya?

SOBRE EL AMOR

Ahora les comparto algunas reflexiones que encontré en el "Libro de los libros", LA BIBLIA, en la Primera carta de los Corintios, 13, 4-8 sobre este sentimiento que es el motor de la vida y la energía del alma.

"Si doy todos mis bienes
para alimentar a otros
y si entrego mi cuerpo
para jactarme,
pero no tengo amor,
de nada, absolutamente,
me aprovecha.
El amor es sufrido y bondadoso.
El amor no es celoso,
no se vanagloria,
no se hincha,
no se porta indecentemente,
no busca sus propios intereses,
no se siente provocado,
no lleva cuenta del daño,
no se regocija por la injusticia,
sino que se regocija con la verdad.
Todas las cosas las soporta,
todas las cree,
todas las espera,
todas las aguanta.
El amor nunca falla."

Espero que les guste y les invito a escribirme jose_delgado9@hotmail.com o a dejarme sus comentarios en el recuadro de la izquierda.

ALGÚN DÍA

Algún día mis manos estarán vacías
porque habré tirado todo lo que me estorba:
la timidez, la soberbia, el orgullo,
la vanidad, la pereza, el desamor,
mi sed de venganza,
la melancolía extrema
que ensombrece mi corazón,
el egoísmo, la sinrazón,
la torpeza, la desconfianza,
la inconformidad hacia Dios,
el amor por lo material,
la burla, la crueldad,
la ansiedad, el sarcasmo,
las horas malditas
del autoconsuelo,
las malas palabras
en mal momento pronunciadas;
entonces, realmente,
podrás amar a este desconocido,
desnudo de mí,
que se desvela soñando
que te penetra el alma.

TE PODRÍA DECIR

TE PODRÍA DECIR

Te podría decir, igual que ayer,
que te quiero lo mismo que otras veces,
igual que siempre:
con el palpitar del rayo,
con el estruendo del silencio,
con la energía de la nada,
con un llanto en cada esquina
de los minutos en que estás ausente.
Te podría decir, como antes,
que amo tu risa,
tu caprichoso gesto,
tu callado encono
y tu palabra lejana y oprimida.
Porque, como te lo he dicho,
te he querido,
en el temblor de tus caricias,
en el mar de tus sueños que eran míos,
en la raíz de la nostalgia
de tu mirada perdida,
en tu guerra sin tregua,
en tu corazón dormido.
Te podría decir mil veces
que muero por verte
y sueño con tenerte
por siempre en mi destino;
pero sé que es inútil
porque te has marchado
por un nuevo camino
y yo me quedo solo,
mordiéndome la lengua,
pero vivo.

ANTES DE QUE LA NOCHE

Antes de que la noche
envuelva nuestros cuerpos
y se derrame el licor amargo
que beber no queremos,
antes de que se mueran
en la lengua los te quiero
y salgamos al camino con la frente negra,
el olfato turbio, los ojos ciegos;
antes de que nos llueva el rencor
en el alma
y pintemos con tristezas
la bóveda amorosa
que ha sido nuestro cielo,
antes, ahora, mucho antes
de que no haya más palabras
para descifrar misterios
y las lágrimas nos borren
de la mente los recuerdos,
de tu lado me retiro
con mis manos frías
y mis pasos
en silencio.

CORREO PARA MARCO

No sé quién es, pero sé qué es: un amigo.
Sí, porque te habla con la verdad y te desea cosas buenas. Me escribió para felicitarme y logró que me sintiera más vivo de lo que la vida me permite. Me ofreció sus palabras y le ofrezco mi agradecimiento.
No sé quién es. Lo encontré un día en este medio electrónico y le creí en sus conceptos. Algún día contaré su historia. Por lo pronto les regalo mi respuesta a su correo. Ojalá lo lean. Feliz año a todos.
Órale Marco, gracias por tus buenos deseos. Fíjate que en muchas ocasiones me pregunto si lo que para unos es un misterio para otros es una revelación. Bueno, lo que quiero decir es que hay veces en que tenemos que profundizar en los hechos, en las ideas y hasta en las cosas para interpretar todo lo que vemos, decimos, hacemos o pensamos.
Por ejemplo: me gusta mucho hablar sobre mi muerte. Tanto en los cuentos, poniendo en boca de mis personajes mis ideas, como en los poemas que, definitivamente, proyectan la dimensión exacta de las emociones por las que pasamos o sentimos. Sin embargo, creo que es muy natural que los seres humanos le temamos a la muerte, aunque es de todos conocido que el mexicano se burla de ella.
Pero bueno, al hablar de la muerte creo que trato de desalojar el miedo que acobarda a mi corazón para que se atreva ilusionarse aún cuando parece que ya debemos dejar los pies quietos y los sueños en su caja de melancolía. El hablar de la muerte, o de mi muerte, es para mí como una preparación para llegar a esa circunstancia, por la que todos tenemos que pasar, con la espada de los buenos recuerdos en la mano derecha y con el morral de los afectos en la izquierda.
Porque creo que para eso vivimos: para amar y para construir recuerdos buenos. Si no es para eso, ¿para qué?
Ya sé que a través de la historia la humanidad ha dado muchos ejemplos de que en realidad no somos tan inteligentes, ya que nos gastamos las horas en odios, guerras, rencores, destrucción y muerte. Muerte, en lugar de vida. Y nadie escapará de la muerte pero se empeñan en escapar de la vida.
En fin, Marco, espero que no te haya enredado en estos conceptos ciegos que nacieron de la pesadumbre que me causa el cumplir un años más de vida (¿o menos?) y no estar seguro de haberlo aprovechado al máximo, con todas mis potencialidades.
Gracias por tus felicitaciones y por tus consejos. Sé que lo haces con la mejor intención y con el corazón en la mano. Trataré de que mis oídos ya no estén tan ciegos y puedan disfrutar del silencio en el grito de la noche que se anuncia en la penumbra de mi vida.

Con afecto: José I. Delgado Bahena

TORMENTO CRUEL

TORMENTO CRUEL

Te soñé,
y es cruel tormento
saber que fue sólo un sueño:
tus manos eran espuma
sobre mi piel derramada,
en tu boca había
perfumes de madrugada;
y tus pechos,
encendidos,
iluminaban mi cama.
En mi sueño pude ser
un caballero distinto
y subí desde tus pies,
lentamente,
hilo por hilo,
por la madeja de fuego
de tu cuerpo sorprendido.
Subí
y, con dulces asonancias,
desbotoné tus sedas
hasta recorrerte todas
tus formas de ansiedad llenas.
Como te soñé quisiera
cortar la flor del deseo,
enlazando nuestras manos,
nuestras bocas
en un aire
que escapa,
vuelve
y se queda.
Como te soñé te quiero
en mi vida permanente:
con mis pies entre los tuyos,
tendidos,
como en el lecho de un río,
el río del sueño
que nos consiente.

ÉL ES "VLAD"

Hijo de madre guerrerense y de padre chilango (creo): Judith Piedragil y Carlos Aguirre. Se ha convertido en una mezcla de animal cibernético y poeta maldito. Es, como quien dice, una flecha que alguien disparó en una noche de parranda, sin dirección alguna, y tiene ante sí un sin fin de destinos por escoger.
Amigo de todos y rencor de nadie; razón extraviada que se limita a sobrevivir en la esfera de cristal de su inteligencia.
Hace unos años, desarrollamos juntos un loco proyecto para difundir la cultura en el pueblo: rescatar los talentos perdidos pernoctando con la mirada hacia el cielo capturando las estrellas fugaces, y dimos vida a un folletín que distribuíamos entre la gente de la comunidad de donde ambos somos originarios: El Tomatal.
En ese entonces me mostró un cuadernillo con algunos de su poemas y advertí en su naciente creción literaria una gran calidad. Lo invité a que siguiera escribiendo o que de plano se dedicara a eso. Por supuesto que rechazó la sugerencia. "Primero tengo que asegurarme un porvenir", me dijo. "Tengo que estudiar algo que me permita sobrevivir junto con la familia que espero formar", concluyó.
Ahora está empleado en una compañía en la Cd. de México, le pagan bien. Estudió ingeniería en computación (creo). Ahora sí escribe sin miedo al hambre por el que pasamos siendo sólo poetas. Escribe mejor y es un talento en manos de la red empleadora de subsistentes por contrato.
Tengo la fortuna de considerarlo mi amigo y el gusto de ofrecerles una muestra de la calidad de sus letras que me encontré entre las páginas de su blog.
Los invito a visitarlo.

ESCONDÁMONOS

Y sí nos escondemos
entre las sabanas,
en nuestros aromas,
yo en tus secretos
y tú en los míos,
yo en tus colores
y tú en el mío,
yo en tu alegría
y tú en mi tristeza.
Escondámonos en lo azul del cielo,
en lo rosa de tus caricias.
Escondámonos hoy en invierno
entre las sabanas,
en tu cama,
mañana en primavera
sólo en nuestra piel,
sólo en nuetros cuerpos,
en nuestro futuro
y desechemos el pasado.
Tú en mis cuentos cortos
y yo en tu fantasía.
Tú en mi corazón
y yo en el tuyo.
Escondámonos de la gente,
de Dios, del pecado,
de ti y de mí,
escondámonos para siempre.

Vladimir Aguirre Piedragil

LA NAVIDAD EN TUS MANOS

Sólo eso. Que cada quien interprete, viva y sienta esta celebración como su corazón se lo indique; porque, sin lugar a dudas el principal deseo que se regala por este motivo es que, tanto en las familias como en el mundo entero, haya paz, amistad, reconciliación, armonía, tranquilidad y amor.
Y no por ser aguafiestas, pero ¿de verdad nos esforzamos por lograr estos anhelos?
Bueno, como dije: son deseos porque la realización está en las manos y en el corazón de cada uno de nosotros.
Así sea.
Saludos a todos.

QUEMÓ LAS FOTOS

Daniel dibuja y escribe, relata su vida, deambula por las calles y sueña.
Hace poco, hará un año, tuvo un amor que le marcó su existencia. Él dice que es cosa del pasado, pero en un descuido confiesa que en su corazón aún ronda la sombra de los días vividos en la feliz compañía de unas manos cálidas y una boca ardiente.
Sabe que será muy difícil deshacerse del embrujo de los ojos que le hechizaron el alma pero cree tener el remedio y dice que pronto podrá resolver este conflicto sentimental que le hace vagar por las calles vendiendo sus dibujos para sobrevivir a la inutilidad de un amor no correspondido.
-Mira -me dice-, aquí tengo la solución. Y me muestra su cartera con un brillo parpadeante en sus ojos.
Yo no entiendo por qué lo hace, pero él sí. Le oigo murmurar y sólo alcanzo a descifrar algo como: "vicios" y "rencores".
Agrega que para él ser pareja de alguien es ser parejo en todo: en amor, fidelidad, buen trato, y hasta en los gastos y que, cuando esto falla no hay correspondencia y la balanza se inclina fácilmente a favor de uno de los dos que mantienen una relación.
Hace frío. Con este pretexto enciende un cigarrillo y, en un arrebato, abre su cartera extrayendo dos fotografías de la persona a quien finge ya no querer y comienza a quemarlas. Una por una las convierte en cenizas. Alcanzo a descubrir algunos rasgos del cabello, de los ojos y la boca.
Vuelvo mi vista al rostro de Daniel y mientras me regala una falsa sonrisa, deja correr una lágrima de su ojo izquierdo que resbala por su mejilla y con su lengua la lleva a su boca.
-¿Sabes? -dice con voz temblorosa-, me duele, pero siento una liberación que me llena de vida y de fuerzas para salir del agujero en el que vivía con esta desilución.
No comento nada. Sólo observo.
-Mira -agrega-: con esto sé que volveré a quererme otra vez y a recuperar mi dignidad que estaba extraviada. Porque, ¿cuántos hay, como yo, que se olvidan de sí mismos por consagrarse a la otra persona y no se dan cuenta de que sólo los utilizan para sentirse queridos, aceptados, y la otra persona es tan egoísta que no corresponde de la misma manera? Por eso, aunque ya había quemado las cartas -continuó- sabía que necesitaba hacer lo mismo con estas porquerías.
No contesté. Me limité a cerrar los ojos y en una reacción de cobardía absoluta, cerré la conversación. Le pregunté sobre el costo de uno de sus dibujos, le pagué y me fui, dejando a Daniel con un trozo de fotografía quemado jugueteando entre los dedos.
Nunca supo, porque no le dije, que no basta quemar las fotos y las cartas, que eso ya lo hemos hecho los que nos dejamos esclavizar por un amor enfermizo, y que para liberarse realmente es necesario quemar, además de todos los recuerdos, el corazón y el alma.


Con afecto para Daniel, quien realmente existe y me regaló esta idea para el relato. Ojalá algún día se recupere y pueda leer este texto. El dibujo que adjunto es de él. Los hace de manera rústica sobre papel cuadriculado y los ilumina pintando cuadro por cuadro. Los vende en las calles de la Ciudad de México en veinte pesos.

GRACIAS, PEQUEÑA LUNA.

Es un honor que no merezco pero que, por supuesto, agradezco. Gracias, pequeña luna, por estas letras tan tiernas que te inspira mi amistad. Sabes que tu afecto es correspondido, y mi reconocimiento por tu talento es enorme. Sigue brillando con esa luz que se refleja en tu mirada. No me queda más que compartir con nuestros lectores tus valiosos versos que me has dedicado. Ojalá algún día pueda devolverte, como mereces, este elogio.

DE GRANDE JOSÈ

Quiero aprender
A ser tan grande como tú,
A soñar,

A rimar
Como sólo lo haces tú.

Embriagas con tus versos
Esta inspiración fallida
Y ayudas a cerrar con ellas
Una sangrante herida;

Tocas sentimientos
Con tus bellas letras
¡Y nos compartes tanto!

De grande, Josè,
quiero ser como tú:
Tener esa sencillez
Que sòlo la tienes tú

Tener un alma de niño
Y la madurez de los años,
Tenerte como amigo
Y que el tiempo no me haga daño.

Hallar palabras para describirte,
Creo que seria muy tonto
Porque alguien como yo
Aún no merece tanto.

Así que sólo te quiero decir
Lo mucho que yo te admiro
Y que de grande, José,
Sólo quiero
que sigas siendo mi amigo. ZEL CABRERA (De Iguala, Gro.)

AHORA QUE NO ESTÁS

Te quiero más que ayer,
en una servilleta me escribiste,
y yo, tan loco como estaba,
te creí.
Pero ahora que no estás aquí,
a mi lado,
me pregunto si, al menos un poco,
siquiera un poco,
un día me quisiste.

Para mi amiga Zel. Gracias por tus comentarios. No dudes de que vas por el buen camino para ser una excelente poeta (buena ya lo eres).

EL ESPEJO DE LA TORTUGA

"Los reflejos son aire y van al aire", me dijiste, y te metiste entre mis brazos, temblorosa. Yo levanté la vista y sólo vi los rayos de la luna que se colaban por una rendija que se abría en las cortinas de mi cuarto. Era de madrugada, habías vuelto a mi ventana gritando mi nombre con el tono mismo con el que lloran las tortugas y yo no tuve màs remedio que encender la luz de la calle para que sin miedo cruzaras el umbral, no de mi casa, el de mi alma.
Trescientos sesenta y cuatro días hace que una mano, la tuya, rozó un brazo, el mío, y se entrelazaron dos chispas que hicieron germinar nuevas estrellas en el espacio abierto de nuestro firmamento.
Yo no entendí bien tus palabras de aquel día cuando dijiste: "Tu frente es un espejo" y me perdí buscando el significado efímero de esta expresión tan profunda. Sólo te sonreí y seguí tus pasos bajando y subiendo escaleras de un pasaje cualquiera. Cuál era poco importa.
Por eso, hoy que llegaste protegida con la envoltura plateada de los rayos de la luna, he recordado aquel encuentro, el primero, para el que ni tu ni yo estábamos prevenidos y dejamos que nuestras miradas fueran espejos en los que los reflejos se repetían en interminable procedencia.
"Entre tus brazos me siento protegida", expresaste deslizando cada letra por el borde de mi almohada hasta incrustarse en mis oídos, y el espejo de tortuga que me regalaste el primer día te devolvió una imagen nítida de confianza y de ternura.
Yo no sabía, hasta hoy, que para ti el aire devuelve los reflejos dispersos y los sintetiza en una frase: "el no olvido".
En cambio, tú lo has sabido siempre. De manera que, cuando decides que es tiempo de convertirse en leña de otra hoguera, envuelves tus ojos de tierra en el arcoiris de la luna, te deslizas por debajo de las sábanas de mi cama y con tus plateadas manos me regalas un beso del "no olvido", y con los pies descalzos, como flotando entre la bruma de la noche, escapas hacia el silencio del espejo que llevas en el pecho. Mientras desapareces sólo se escucha una melodía que cantas enternecida: "Los reflejos son aire y van al aire, la luna es mi fortuna y la esperanza mi madre..."
Por eso, hoy no pienso si mañana serás laguna, pan de mesa o lluvia nueva; sólo te siento palpitar junto a mi pecho mientras tu aliento alimenta mis pulmones y renazco desde mi cobardía para ya no recibirte, en vigoroso roble que te protege entre sus ramas; porque este reflejo del amor nuestro, algún día será tan sólo aire e, irremediablemente, desde el fondo del espejo, se perderá, como todos los reflejos, en el aire.

CON CARIÑO PARA MI SOBRINA DENISSE GARCÍA DELGADO QUIEN ME HA HALAGADO CON SU COMENTARIO Y DICE QUE LE GUSTARÍA ESCRIBIR COMO YO. ESPERO QUE TE GUSTE NENA.
José I. Delgado Bahena jose_delgado9@hotmail.com

EL AIRE HUELE A TU RECUERDO

EL AIRE HUELE A TU RECUERDO

El aire huele a tu recuerdo,
tus cabellos se enredan en mis dedos;
tus ojos: mudos,
tus oídos: ciegos,
tus labios: sordos,
el cielo, lejos.
¡Qué noches tan serenas,
las que tú y yo sabemos!
En el remanso de tus aguas
sembré, un día, un limonero
que floreció entre tus manos
y en el calor que te sube
de los pechos hasta el cuello.
Las cadenas de tus ojos me sujetan
y no quiero;
déjame llorar tranquilo
porque siento que me pierdo.
Es domingo y, en la mesa,
donde te puse un florero,
hay dos vasos, una llave,
cuatro velas,
y mi corazón dormido
que antes
reposaba, a la sombra
del amor de un limonero.

HOY NO TENGO GANAS

Hoy no tengo ganas de escribir algún poema. Un renglón no saldrá de la nevera que me congela el pecho. Las lágrimas, ahora, se encharcan en el enredo que se ha formado en mi garganta. Ninguna palabra alcanza, no hay letras que me perviertan y me obliguen a deahogar la miseria de estar solo. No tengo facultad; si un día la tuve se la comió la serpiente del arrepentimiento. No camino, me arrastro entre la podredumbre de los silencios que llovieron sobre los senderos. ¡Noooooooooo! La luna me desconcierta. Veo el reloj y una nota cae, lentamente, escurriendo desde los tiempos ignorados. Sólo un sueño me atemoriza: yo, parado, en la orilla, frente al espejo que no refleja más que las sombras de lo indescriptible, esperando...esperando...una mano, un viento suave al menos, que termine con la indecisión. Afuera, y en otros lados, las miradas ajenas, los cielos, las conversaciones, los deseos. Aquí, adentro, el vacío. Y para hablar del vacío no se necesitan las palabras, ni las ideas. Sólo una red con la que atrapar el sabor del trueno, el color del olvido, porque los àngeles también caen.
Mientras tanto, mientras puedo escribir algo coherente, cuando termine esta incertidumbre, más vale encender el fuego, el bondadoso fuego de la carne que no te satisface pero que te alimenta.

TAL VEZ

Tal vez las estrellas florezcan
en la enramada de primavera
y crezcan nardos y amapolas
entre las grietas, sobre las piedras.
Tal vez el sueño muera en silencio
y la esperanza desaparezca
como la nube del cigarrillo
que un viento suave mueve y se lleva.
Tal vez tu vida rompa los hilos
que nos unían y yo perezca,
tal vez el tiempo un día nos cobre
y este amor se consuma en la tristeza.